Camino por las calles de Buenos Aires y, de repente, siento que me transporto en el tiempo. En una esquina cualquiera, como una sombra, imagino a un joven recorriendo estas mismas calles. Todo me lleva a recordar a un inmigrante franc\u00e9s que lleg\u00f3 hace muchos a\u00f1os a esta ciudad: Paul Groussac.<\/p>\n\n\n\n
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Foto: Infobae<\/em><\/p>\n\n\n\n Buscando su destino, Paul Groussac lleg\u00f3 a Buenos Aires desde Francia siendo apenas un adolescente. Con el tiempo, se convertir\u00eda en escritor y, durante m\u00e1s de 30 a\u00f1os, ocupar\u00eda el cargo de Director de la Biblioteca Nacional.<\/p>\n\n\n\n Nacido en Toulouse, Francia, en 1848, Groussac se radic\u00f3 definitivamente en Argentina. Aqu\u00ed se cas\u00f3 y fue padre de varios hijos. Su hija Cornelia se convirti\u00f3 en su compa\u00f1era inseparable y en la lectora de su padre, ya ciego.<\/p>\n\n\n\n Lleg\u00f3 al pa\u00eds sin conocer el idioma ni la cultura, pero los aprendi\u00f3 con tanta pasi\u00f3n que el escritor mexicano Alfonso Reyes lleg\u00f3 a decir: \u201cGroussac, que era franc\u00e9s, me ense\u00f1\u00f3 c\u00f3mo escribir en castellano\u201d<\/em>.<\/p>\n\n\n\n Se vincul\u00f3 con destacados intelectuales de su \u00e9poca, como Jos\u00e9 Ingenieros y Ricardo Rojas, entre otros. Con el paso de los a\u00f1os, se consolid\u00f3 como un referente cultural y un intelectual destacado. Incursion\u00f3 en m\u00faltiples campos del conocimiento: fue escritor, historiador, cr\u00edtico literario, cr\u00edtico teatral, dramaturgo, pedagogo, periodista y tambi\u00e9n se interes\u00f3 por las ciencias vinculadas a la geograf\u00eda, la filolog\u00eda y las matem\u00e1ticas.<\/p>\n\n\n\n Su legado sigue vivo y contin\u00faa influyendo en la vida cultural e intelectual de la Argentina. Su obra sigue siendo valorada y estudiada hasta el d\u00eda de hoy.<\/p>\n\n\n\n Muri\u00f3 a los 81 a\u00f1os, en el piso superior de la antigua Biblioteca Nacional, ubicada en M\u00e9xico 564, edificio que fue su hogar en los \u00faltimos a\u00f1os de su vida. El 27 de junio de 1929 dej\u00f3 este mundo y fue enterrado en el Cementerio de la Chacarita.<\/p>\n\n\n\n En 1897, Paul Groussac public\u00f3, sin firmarlo, en la revista La Biblioteca<\/em> (de la Biblioteca Nacional, que \u00e9l mismo dirig\u00eda) su relato La pesquisa<\/strong>, considerado el primer cuento policial de la literatura argentina. Aqu\u00ed incluimos un breve fragmento:<\/p>\n\n\n\n \u201cDespu\u00e9s de la comida y, si la tarde era bella, de cuatro vueltas dadas sobre cubierta de popa a proa, deteni\u00e9ndonos a ratos para encender un cigarro a la mecha del palo mayor o para buscar en vano el fant\u00e1stico rayo verde del sol poniente, sol\u00edamos sentarnos en un solo grupo argentino para escuchar cuentos e historias m\u00e1s o menos aut\u00e9nticas. Una noche, como alguien refiriese no s\u00e9 qu\u00e9 haza\u00f1a de la polic\u00eda francesa, el conocido porte\u00f1o, Enrique M…, que hab\u00eda sido a\u00f1os anteriores comisario de secci\u00f3n en Buenos Aires y demostraba extraordinaria afici\u00f3n a sentar paradojas en equilibrio inestable, como pir\u00e1mides sobre la punta, formul\u00f3 esta tesis: que en la mayor parte de las pesquisas judiciales la casualidad es la que pone en la pista, basta un buen olfato para seguirla hasta dar con la presa. Y a ra\u00edz de sostener acaloradamente su aventurada opini\u00f3n, que algunos combat\u00edan, nos devan\u00f3 el siguiente cuento al caso, a modo de argumento irrefutable.\u201d<\/em> Groussac tambi\u00e9n incursion\u00f3 en la poes\u00eda. Un ejemplo de ello son estos versos de su autor\u00eda:<\/p>\n\n\n\n Rosa mystica<\/strong> Consuelo a mi dolor fue en la ardua v\u00eda;<\/em> Sobre tu clara frente inmaculada<\/em> Que es l\u00e1grima no creas, conservada<\/em> Paul Groussac<\/strong><\/p>\n\n\n\n Caracteres: 3627<\/strong><\/p>\n
(Fragmento del cuento La pesquisa<\/em>)<\/p>\n\n\n\n
En mi \u00e9xtasis de ni\u00f1o, hall\u00e9la un d\u00eda<\/em>
Del sacro bosque oculta en la espesura,<\/em>
C\u00e1liz de miel, corola de amargura:<\/em>
Era la eterna flor de poes\u00eda.<\/em><\/p>\n\n\n\n
Mas hoy, que alcanzo el b\u00e1lsamo que cura,<\/em>
Pongo en tu blanca mano, oh virgen pura,<\/em>
La mustia flor de la Melancol\u00eda.<\/em><\/p>\n\n\n\n
Si al inclinar su p\u00e9talo sombr\u00edo,<\/em>
Sientes l\u00edquida perla all\u00ed caer:<\/em><\/p>\n\n\n\n
En la urna ideal del padecer,<\/em>
Sino gota celeste de roc\u00edo.<\/em><\/p>\n\n\n\n